Rost
Sub pălăria învechită, cândva cochetă, un chip de vreo şaptezeci şi încă destui ani. Doamna nu ştie cui să arate un caiet şi iată că se întâmplă să-l răsfoiască acum şi în faţa mea, aproape pagină cu pagină. Litere aplecate, unele cu înflorituri ce acum nu se mai fac, poateCiteşte
Comentarii